EU E O POETA ENTRE O QUE SINTO E RESTA

Alguém disse que "ainda assim, resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura" em que eu ofereço a indelicadeza do fracasso. Cita este resto como "essa intimidade perfeita com o silêncio" onde eu desconstruo o orgulho e a vaidade com barulho.

Alguém poetisa  que "resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado de pequenos absurdos, essa capacidade de rir à toa..." como se isso fosse verdade intangível à sobriedade ou à pobreza. Não creio.

E o poeta insiste que "resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza de quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser."

E que "resta essa faculdade incoercível de sonhar, de transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade de aceitá-la tal como é, (...) e essa pequenina luz indecifrável a que às vezes os poetas dão o nome de esperança." Mas que na verdade eu digo que é uma LANÇA indescritível contra o próprio peito.

E o poeta me retruca impertinente e energúmeno que "resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto, esse eterno levantar-se depois de cada queda, essa busca de equilíbrio no fio da navalha, essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo infantil de ter pequenas coragens." 

Custo a crer que me resto nestas vicissitudes.