PESSIMISMO

Continuo no marasmo intracarnavalesco de antes. Entre palmos de insatisfação. Não vejo e não descortino nenhuma alegria extra-agenda neste palco sombrio de um país de-vagar. Um país em que as coisas se resolvem intramuros, verdades políticas ou sentimentos, mêdo ou devassidão. Até mesmo a nudez da festa carnal está ficando estapafurdiamente trânsfuga e ridícula. Quase ninguém liga com fervor para peitos e bundas. O olhar está meio desgastado pelo exibicionismo destemperado, meio bonitinho, mas sem sal. O carnaval é passante.

E neste marasmo de rodoviárias cheias, engarrafamentos com enforcamentos, cinzas de uma quarta esperada com uma iminente quinta-que-sacanagem - onde a ressaca é mais de trabalho do que da semana etílica - surge mais um desfraldar de incontinência da desordem organizada: o Flamengo joga contra o Botafogo.

O povo emenda um ritual ao outro. E os isopores com rolimãs somem junto com cervejas ou guaravitas de preços exorbitantes. Não deiam sequer sinal de que os consumidores exorbitaram na cumplicidade desta inflação intersticial e prenuncial da inflação de fato.

Pois é a mesma comunidade (uma mistura de todas as classes sociais) que derrama urina a céu aberto, latas de cerveja e uma infinidade de pequenos lixos pela trilha dos blocos ruaceiros, que o povo vive uma espécie de síndrome do desgoverno, de falta de autonomia ética e percepção gregária, de falta de consciência tribal no epicentro de um de seus principais rituais: esse tal carnaval.

Miau, a vida é apenas um habitáculo.
Não lhe é dona da razão ou da paixão.

Mea cupa, mea culpa, mea maxima culpa, o povo tem o dom histórico de acertar errando, mas é um ente como o passar de um trem. Uma estação entre outras, uma responsabilidade felina a justificar sua própria inconformidade com aquilo que nega ser espelho, tal como Narciso. E expõe-se como a flor deflorada em seu próprio jardim. Não saca e não compete sacar nada sob pena de ser considerado inteligente. E todo inteligente é incompetente por inexperiência e não por natureza. Por isso é deveras inútil para reconstruir o mundo.

E tanto faz quem são os revolucionários de agora, os seres mais progressistas ou mais comprometidos, os mais influentes na confluência dos antagonismos ideológicos. Morreram as ideologias e as categorias que nos abençoavam para a lucidez. Evadiram-se ante obamas e sunitas, webmarketing e afganistão, plutônio iraniano e o Gala Gay do Scala. Não sei se é catalepsia do socialismo que deixa de pulsar em minorias engajadas ou óbito que ulula (nem sempre o óbvio é u-lular), achar que o futuro vermelho é um cadáver insepulto. O fato é que neste carnaval eu estou pessimista.

Pessimista e inconformado com um carnaval que não me concedeu um momento de êxtase, de devaneio ou performance. Não pulei com ninguém no baile que não fui. Não flertei com umas ou outras que mal-me-querem. Sequer escutei falar de lança-perfume num tempo em que o tanto riso, ó tanta alegria... se canta com drogas mágicas e sintéticas.

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